About Me

Tal vez les parezca un poco extraña la manera en que escribo. No lo se, nunca he sido bueno justificando mi trabajo, por que nunca me acostumbre a defender mis ideas y espero no aprenderlo ¿Que puedo defender? Solo frases, ideas que se las devora el tiempo. La poesía, la literatura, es tan solo un instante; que flojera tener que estar explicando cada beso que das. Para mi, cada cosa que escribo es como un beso, un elemento autónomo, fuera de la realidad, pero que involucra a otro. En un instante estoy conectado con el universo y estallo en lagrimas, en risa, en orgasmos, en muchas cosas. La cuestión es que sucede algo y ese algo, se impregna en el papel y bla bla que maravilla la literatura.

El poema anterior no me gusta, lo escribí con miedo. Es por eso que ahora,sin haber explicado nada sobre mi manera de escribir les presento mis textos.

Adviertencia: no los tienen que “entender”, no se hagan eso, mejor sientan, es mas rico… un beso.

Manifesto idiota de inicio...

Batalla efímera de colores soy

un orador de blasfemias dulces

soy, el eterno despertar de un día

los días se vuelven lentos con mis frases mal pensadas

eliminan en un segundo lo ya impreso

nadie lo entiende

son carroña de letras sin significado.

Grandes, pequeños

respiran y mueren sin obtener lo asegurado

sin someterse a su destino…

…soy el destino

que dicta estar ahí dentro

donde la carroña camina y bebe y copula sin desear otra cosa mas que ser carroña

sin crecer

solo mirar

Imposiciones sin sentido

ya lo han marcado a uno

no digo nada por que me puedo cortar el cuello si lo digo

por que el miedo carcome las venas

y grita

sin ser entendido

y se regocija en su misterio

¿ordenar que?

ordena el arte primero

dile de donde viene

a donde va

por que es

por que ya no esta

por que muere y revive durante épocas

como latido eterno

y fantasmas de relojes - arena.

Por que todos hablan de mar

por que yo hablo de Francia y no he tocado sus playas por que

soy adicto al pesero

al metro

a sus marchas dolorosas llenas de prisa

a la diaria podredumbre citadina

Yo no veo poesía

solo cloacas

desorden

desdicha

…y ahí dentro

donde nadie se atreve a regalar un poco de aliento

esta el morbo

hecho alimento.

Ahí adentro

hay espejos

hay

esencia

de tiempo.

Relojes eternos

me devoran

…y salgo lleno de dolo

sale el niño

el hombre

brilla en la ausencia de belleza

y los infantes cantan con rabia

estos versos sucios

sin coherencia.